Не грустно, но тепло, спокойно,
переполняет ровный свет,
и мысли тихо и нестройно
кружат себе, не зная бед,
вишневой белою метелью -
свободны, радостны, легки.
Не нужно слов и страсти хмеля,
когда танцуют мотыльки -
там, под невечной оболочкой,
где столько лет скиталец Ной
стучит незримо и неточно
в ковчеге - башне костяной...
А в небе белый, дивный лотос
плывет по водам черных рек...
И лбом к стеклу. И хрипнет голос.
Всего лишь ночь. Всего лишь снег...